Libro leído (alternado con otras lecturas) entre enero y junio de 2026. Reseña escrita en julio de ese mismo año. Gijón, 18 de julio de 2026 Sylvia, querida:  ¡Qué regalo de Reyes tan inesperado fuiste! Solo puedo calificar así nuestro fortuito encuentro esa mañana víspera del día de Reyes. Entre tantos libros en aquella librería a la que no iba a comprar para mí, vi Plath en el lomo y supe que eras tú. Sabía que tenías que ser tú. Me acerqué y te tomé en mis manos. Te admiré en esa pose tan solitaria, tan concentrada, tan ensimismada, tan tú. Deseé poder preservarte así, en ese espacio abierto, libre, repleto de posibilidades. Te volteé. Te abrí. Pasé algunas de tus páginas con delicadeza, casi con reverencia. Ya en casa, repetí el ritual más detenidamente, anticipando el postergado deleite de tu lectura. Qué estúpida soy: identificarte con un libro. Pero es lo que tengo, Sylvia. Es lo que tengo de ti. Es lo que tenemos. Y ojalá lo supieras. Ojalá lo hubieras sabido. Lo que ibas...